Archivos diarios: 31 de marzo de 2014

Andén

Por NOEL
Andén, trenLa blusa se pega a la espalda empapada de sudor. Un escalofrío la estremece; amenaza con derribarla. Su aliento toma cuerpo con cada exhalación y se pierde entre la opacidad y los rumores nocturnos que la rodean. Cruza los brazos sobre el pecho, un gesto que intenta espantar esa frialdad que no sabe de dónde llega. En un ligero vaivén se acerca al borde del muro.

A sus pies se abre un abismo que rompe casi un metro más abajo, en un mar de gravas, un desordenado orden de formas y tamaños, que roba espacio al herbazal y se pierde en la oscuridad, ocultando en el centro de sus entrañas los dos hierros paralelos por sobre los cuales, en cualquier momento, el tren romperá el silencio, cargando en sus añejos vagones un sinnúmero de humanidades para las cuales, la muchacha en el andén, no será más que otra de las tantas sombras que irrumpen por las ventanillas. Pero aún el viento no trae los quejidos del tren, y el andén es un concierto de grillos y cigarras. Y la joven, una sombra de contornos difusos sobre él. Lee el resto de esta entrada

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